Morrer um dia,
no voo da pena que inscreve na página a história interminável do fio da navalha em riste apontada ao silêncio que precede o branco tornado mancha gráfica do alfabeto da viagem da existência.

Morrer outro dia,
no silêncio audível da vivência da letra no outro que não eu,
agora autor de um mundo meu.

Morrer assim,
só para viver então a aventura de suscitar o mergulho na curvatura de um tempo de imortalidade plasmado no olhar fixo de quem me lê.